Всю жизнь стремилась к 16 годам, мечтала, что буду вся из себя взрослая да красивая. Буду по мужским телам гулять походкой от бедра. Буду капризно надувать изящные губки, прокладывать себе путь среди огромных букетов, которыми будет завалена моя комната, и выбирать себе кавалера "на этот вечер" из днюющих-ночующих под моим окном восхищенных поклонников.
А в результате?
Нет, я не могу пожаловаться на недостаток мужских взглядов или на недостаточную изящность губ и походки от бедра.
Но когда Варьке на три года четырехлетний сосед принес розу... В груди что-то поганенько заскрежетало. Завистливо так. Мне в жизни роз по доброй воле не дарили...
И чуть позже само собой как-то осозналось, что хоть мне и, как в детстве думалось, целых 16 лет, а в сущности - дите дитем. Особенно в отношениях. Все делаю, как девятилетка несмышленная. Хожу куда-то, выделываюсь, роковую, прости господи, женщину из себя строю. А сама - от каждого более-менее похотливого взгляда краснею, бледнею, пытаюсь спрятаться за дерево и пркинуться цветочком-рамафкой.
За что боролись...