Странные люди – люди.
Всю жизнь стремятся к уединению, на природу, домой, к телевизору, лишь бы поменьше народу...
А потом запрутся в своих комнатках и начнут гипнотизировать телефон: почему мне никто не звонит, не пишет, не шлет открытки; рыть интернет: почему никого нет в аське в субботу (понедельник, вторник, воскресение), почему никто не комментирует мои записи – ведь я пишу круче, чем Экслер и Лукьяненко вместе взятые.
Они думают об этом, мучаются. А сами не звонят, не пишут – мол, почему это именно я буду кому-то писать? пусть сами обо мне вспомнят, улыбнутся радостно от мыслей обо мне и напишут. Или позвонят.
Люди вскидываются от каждого звонка, замурованные сами собой в комнатках и комнатищах. И грустно глядя в календарь, на котором отмечено: «Праздник такой-то, подарков не было», ответят: «Нет, вы ошиблись. Петя по этому номеру не живет. И не жил никогда». А потом вешают трубку и вспоминают – елки-палки, жил! До меня еще – в девятьсот-лохматом! Уехал. Координат не оставил. Но жил ведь! И тоже ходил по этой квартирке или квартирище и думал о том, что его никто не любит, не хочет и не вспоминает. А теперь – когда прошло аж –дцать лет после того, как он съехал, ему звонят. А он-то и не знает! А может и мне...
А что я? Я ничего против таких людей не имею. Мы и сами...