Что-то моя графомания резко сменилась самоугрызанием.
Перечитывала, подправляя, свою фентези. Так то ли приелось уже все сильно, потому что который раз перечитываю, уже все чуть ли не наизусть знаю, то ли еще чего - в тоску меня что-то вогнало очень конкретно. Персонажи - мерисьюшные, диалоги - бесконечные, юмор - ну настолько из среднего пальца высосаный, что завидно аж становится.
А у меня, под впечатлением от вновь открытых книг Громыко, писучеть повышенная - особенно на благодатные фантастические темы. Правда, в сравнении с Громыко, я оказалась не просто говном, а говном маленьким, недостойным и прошлогодним. И руки из жопы, и жопа с ушами, и вообще полный осьминог. Ну не умею я шутить на старославянском, а бодрая девица на рыжей кобыле, хохмящая про телефоны на фоне города, вроде Великого Новгорода года эдак восьмисотого - это слишком сурово и не подчиняется даже моей бурной и воспаленной фантазии.
Я ничего не умею делать, я жуткая бездарь, как говорилось в десяти соционических фактах. И тут разубеждай, не разубеждай - а факты-то - вот они.. эх...