Столько всего невысказано, а писать не о чем... Обидно, если мой писательский "талант" - суть лишь возраст и нехватка взаимности. Ну не умею я писать ни о чем, кроме любви... А хочу - как Ремизов. Но у меня даже "Питерские сказки" какие-то глупые поучаются. И бытовуха - на четыре строчки - и все, исписалась, идея иссякла.

Зато мне везет на потрясающе скромных людей в окружении. Г. утверждает, что он умен и чертовски красив. Хмыкаю и продолжаю молча улыбаться в ответ на вопросы вроде "А ты меня любишь?". Завтра я опять - идеальная девушка, прекрасная и искренняя. Потому что сложно обвинить меня в неискренности, когда я с нежностью смотрю на Г., склонившегося над бильярдным столом.
В этом - маленькое счастье, немножко странное, зато мое.