Пока всякое странное быдло пытается посрамить меня и Пушкина и пишет дикие пародии на стихи, я договариваюсь о партии в бильярд с двадцатилетним стилистом, у которого среди фотографий - Невский, хаммеровский лимузин и бокал шампанского в руке.
Вечный природный тормоз и главное средоточие моей интуиции подсказывает, что это может быть пикап. Я не верю в мажорных мальчиков, которые живут работой и на работе, не тратят время на девочек-на-одну-ночь и ждут любви на всю жизнь.
Да и какая разница, с кем играть в бильярд, в конце концов...